Утро понедельника. Привычно проталкиваясь через поток народа, я думаю о том, как хорошо бы найти сейчас место где нибудь в передней части вагона, знаете, в некоторых поездах есть прям одно-двухместное сиденье такое, для размышлений.
Потолкавшись, я все таки обнаруживаю это место занятым симпатичной девушкой. Она слушает музыку, покачивая в такт ногой и что то пишет(рисует?) в записной книжке MOLESKINE с черными страницами. Я сажусь напротив нее и включаю музыку. Она продолжает что то записывать(зарисовывать) и периодически поглядывает на меня. Минут через 10 мне становится безумно интересно, чем она занимается, я подхожу и встаю рядом с ней, делая вид, что копаюсь в телефоне, я незаметно смотрю в ее молескин и вижу рисунок. Вагон метро, полный размытых людей, и единственной четко прорисованной фигурой на этом рисунке оказывается симпатичный парень, с чуть раскосыми глазами и татуировкой на руке в форме трилистника.
Эта татуировка осталось у меня на память от бывшей девушки, с которой нас связывало нечто большее чем отношения. Мы сходились, разбегались, сходились снова, и нам не важно было есть ли у нас в этот момент партнеры или нет. Это были отношения вне отношений. Любовь вне времени и пространства. У нее точно такая же татуировка была на правой руке, и когда мы шли, держась за руки, иногда листки клевера соприкасались, и можно было заметить, что они абсолютно одинаковы. Впрочем, та девушка осталась в городе, который я уже покинул. Не будем об этом.
Забыв о конспирации, я продолжаю вглядываться в ее рисунок. Девушка, ставшая в этот миг еще привлекательнее поднимает на меня глаза, в которых не утонуло бы только сухое бревно, улыбается, что то пишет в молескине, вырывает листок с рисунком и записью, которую я не увидел, и отдает его мне. "Станция Китай-Город. Переход на..."-я не вслушиваюсь в продолжение фразы, я смотрю на эту девушку. Она встает, еще раз улыбается и… выходит, так и не сказав мне ни слова. И я думаю, что было бы хорошо, если бы она проехала до "Пушкинской", вышла бы, и я вместе с ней, мы бы перешли на "Тверскую", взяли бы в маке два кофе и через малую Бронную вышли бы к патриаршим прудам, где неспешно гуляли бы, а потом пошли бы на арбат, затем дошли бы до мида, и, повернув направо по переходу, оказались бы на набережной, где сидели бы, разговаривая о самых разных вещах, глупо смеясь и нелепо отдергивая руки, если те, случайно соприкоснутся.
И я думаю об этом, а двери вагона начинают закрываться. Она останавливается, оглядывается на меня, снова улыбается, и делает рукой знак "созвонимся". Я разворачиваю рисунок, и рядом со своей нарисованной персоной вижу запись "Мила. 8...5777495. Звони, если что)". Меня переполняет радость. Все вокруг становится как то нарядно, и мир.."на самом деле белый, а все черное, все черное у нас внутри"-подсказывает мне Pur:Pur из наушников.

Я, вероятно, так и не пойму никогда, за что люди так сильно любят деньги. Складывают аккуратно в кошельки, в сейфы, запирают за семью замками, чтобы ночью, втихомолку открыть, полюбоваться, потеплеть душой и так же тихо закрыть и отправиться спать, понимая, что этих денег они никогда не потратят, и лучше помрут сами, чем допустят, что с ИХ КРОВНО ЗАРАБОТАННЫМ может что нибудь случиться. Таким образом, люди просто тонут в том, что заработали, а потратить не могут. По причине отсутствия воображения ли, по причине скудоумия или банальной жадности.
Я никогда не умел считать деньги, кто то приводил эту мою особенность как достоинство, кто то наоборот попрекал меня этим, но я никогда не понимал, как можно становиться рабом этой засаленной бумаги, прошедшей через такое количество потных задроченных ладошек, побывавшей в таких местах, что не снилось ни одной порноактрисе. Если у меня есть деньги, я их трачу. Если у меня нет денег-я живу в свое удовольствие.

Сегодня с самого утра идет мелкий противный дождь. Даже если бы у меня были планы на этот день, то только выйдя на улицу, я сразу бы вернулся домой с вытаращенными глазами, надел бы любимый комбинезон из River Island (3000 рублей, спасибо бывшей девушке, о которой вы могли прочесть в посте ранее), забился бы под все возможные одеяла, много бы курил, пил кофе и фоткался в инстаграм, позабыв обо всех на свете планах. Но, так как планов у меня на эту субботу не намечается, по крайней мере на день, я предаюсь этому занятию со спокойным сердцем. Никогда не понимал людей, бегущих от одиночества. Одиночество-мое второе имя, я полностью отдаю себя себе и тихо засыпаю, покачиваясь на волнах внешнего спокойствия. И, когда я практически погрузился в эту нирвану, меня бильярдным кием выбивает в реальную жизнь телефонный звонок. -"Привет, старина, какие планы?" - это тот звонок, которого я ждал всю неделю, Витя, мой бывший одноклассник, а теперь заядлый клаббер, вспоминает о факте моего пребывания в Москве - "Не знаю, Вить, все как то сложно, наверное дома останусь." - "Ну нет, на это пойти не могу, жди, скоро заеду за тобой, пойдем в поход за крепким алкоголем и легкими подругами" - "Жду, старина, жду".
Я выхожу на балкон и закуриваю сигарету. Подо мной серым мокрым монолитом лежит худший на свете город-герой Москва.

Сильный порыв ветра, оглушающий гудок, и вот старый поезд останавливается, привозя с собой толпы безликих пассажиров. Таких же безликих, как и я сам. В метро, если ехать с утра, можно разделить людей на два типа. Те кто спят: сидя, повиснув на поручнях, расплывшись по дверям, и те кто опаздывают, волнуются и злятся. Тогда, если вам повезет и вы не уснете, вы сумеете разглядеть их лица. Днем же все иначе. Днем вы видите только тела. Отличительными чертами становятся подтянутость задницы у девушек и накачанность рук у мальчиков. Как видите, если вам попадется две одинаково накачанные задницы, вы ни одну не запомните, как и никого, впрочем, в этом муравейнике. Так что можно и не стараться.
"Осторожно, двери закрываются, следующая станция "Лубянка". Уважаемые пассажиры, будьте взаимовежливы уступайте..."- остаток фразы тонет в моих ушах, как в кастрюле, которую закрывают крышкой. В роли крышки выступают мои старые наушники фирмы "Apple". "земля покрыта целиком окаменевшим говном, без тебя апатия, смотрю на все как сквозь сон": бубнит мне в ухо модный трип-хоп. Я слушаю модную музыку, читаю модные книги, одеваюсь в модных магазинах. Я еду в университет, учиться на модной специальности. Моя жизнь удалась.
"Станция Лубянка. Переход на станцию Кузнецкий мост..". Где мост на этой станции, я, за проведенный в Москве месяц, так ни разу и не поинтересовался, но зато в первый же день узнал, что на этой станции есть бар "Камчатка"(200 рублей средний чек) и кафе-ресторан "Vogue Cafe"(средний чек 2000). Но сейчас время 12.00 и "Камчатка" с "Vogue" остаются на вечер вместе с мечтами о быстрых и легких заработках, скорейшем подборе съемной хаты и полной самостоятельности, наполненной пьяным угаром и трэш-вечеринками.
Практически полностью отдав себя мечтам о (уже таком скором!) будущем, я перемещаюсь по вагону, в поисках свободного места. Извиняясь перед подтянутыми задницами и (реже) накачанными руками, я прорубаю толпу и все таки нахожу свое место под кондиционером, куда с радостью плюхаюсь и закрываю глаза. В наушниках играет Alai Oli - "Прости".
"А ветер трепал его темные волосы, зорко одно лишь сердце. Прости, но у меня, наверное, никогда не кончится детство"- нежно напевают мне прямо в ухо. Такую же фразу, но в другом контексте я услышал от своей девушки вчера. "Прости, honey, у тебя никогда не кончится детство". На том и попрощались. Хотя, ее можно понять. Девочка, переехавшая в Москву немногим раньше меня уже может похвастаться должностью агента по продажам в какой то международной кампании. Я у нее периодически стрелял деньги на сигареты и разводил на прогулки в интересные и недешевые места столицы. Но вот, все закончилось, и я, с чувством собственного величия, летевшим высоко над моей макушкой, постриженной в Chop Chop, кстати (за ее же деньги), пачкой Bond Street (это уже мое, честнозаработанное) в кармане и полным отсутствием наличных средств, выхожу на станции ВДНХ. Кстати, я абсолютно уверен, что сегодня же, все мои университетские дружки неожиданно полюбят Bond Street, бросят свои Marlboro/Kent/Parliament/Sobranie/Senator(хотя "Сенатор" наврядли", уж больно вкусные), и будут хором утверждать, что Бонд ничем не хуже, а во многом и превосходит остальные марки. Углубятся в историю, загуглят, высосут из пальца всю эту хуету. Причем сделают они это совершенно самостоятельно и осознанно. Мне нужно будет только сказать, что весь бомонд курит Бонд. (неплохой слоган кстати). Это и станет отправной точкой. Все зависит от того. как себя позиционировать.
Добрый день, Москва!