Есть такое чувство, вообще которое хоть и называется одним словом, но
это такое чувство. Вот это чувство называется таким словом, которое на
родном языке произносить крайне сложно. На чужом, иностранном, сколько
угодно безответственно его можно говорить. А скажешь на родном языке,
тут же об него споткнёшься и как бы извиняясь откашляешься. И даже если
это слово подумать, там у себя в мозгу, подумаешь, и тут же как бы
извиняясь споткнёшься об него и откашляешься… Это слово- любовь. Кхм…

Я проснулся в 6 утра, немного поворочался, и понял, что уснуть мне уже сегодня не удастся. В попытке восстановить вчерашний вечер, перешедший в сегодняшнее утро, я оглядываю комнату. Ситуация, типичная для каждой вписки: муские и женские тела, спящие на полув обнимку друг с другом, так, будто посреди ночи им приспичило составить единое целое-так сильно переплетены их тела, бутылки, сигареты, бокалы.
Я заворачиваюсь в одеяло и выхожу на балкон.Со стороны, наверное, я похож на солдата в плащ-палатке. Вообще, ситуация в этой однокомнатной подмосковной квартире, напоминает поле боя. Fight for the Future. Всю ночь мы отчаянно и самозабвенно сражались за то, чтобы Future, то есть "завтра", так и не наступило, и было только бесконечное веселое "сегодня". Мы не замечали потерь, и в конечном счете полегли все.
Понимая, что в шесть утра ехать никуда смысла нет, а домой мне просто не хочется, я захожу в квартиру, беру со стола початую бутылку Jim Beam, и возвращаюсь на балкон. Я курю одну за одной и наблюдаю за тем, как медленно восходит солнце, и как вслед за солнцем тянутся в гору автомобили по магистрали.
Стороннему наблюдателю, пожалуй, моя жизнь кажется бесконечной американской комедией. Так мне и сказала Мила недавно: "Ты живешь очень интересной жизнью. Порой мне кажется, что все сценарии "Американского Пирога" и "Мальчишников" списывали с тебя. Я бы хотела жить так же весело". -Девочка моя, а зачем оно тебе?"-думаю я сейчас-Какой тебе от этого прок? Неужели ты не понимаешь, что с таким образом жизни я скоро помру от цирроза печени или инсульта? Разве ты хочешь такой участи? Разве ты хочешь бороться по утрам с тошнотой и головокружением? Разве хочешь ты, милая моя, большую часть своей жизни провести, совершенно не осознавая, что она проходит, жизнь-то. Провести в состоянии вечного инфернального веселья, которое сродни, пожалуй одному из кругов ада? Тогда как вторую часть жизни ты будешь проводить в похмелье, а следственно депрессии. Депрессии, про которую мы так боимся говорить громко, и которую мы так ждем осенью. Почему мы ее ждем? Да потому что это просто смена атмосферы. Как внутренней, так и внешней. И каждый раз, когда она приходит, мы сразу же начинаем ее прогонять. Разве тебе нужно это? Я не думаю, подруга.
Пока я предаюсь размышлениям, ко мне присоединятся еще одна такая же "плащ-палатка". Бутылка уже почти пуста и я рад компании, намереваясь рассказать случайному слушателю о своих мыслях относительно собственной жизни, и надеясь услышать от него простой и точный совет, как жить дальше. Вместо этого, я закуриваю. "Одеяло" тоже делает бесполезные попытки прикурить от своего сиреневого Cricket. Я вспоминаю, что у кого то из моих знакомых была такая зажигалка, но не придаю этому значения и протягиваю свою "зиппу". "Одеяло" что то благодарно очень знакомым голосом, я же мучительно пытаюсь сопоставить сиреневый крикет и этот голос, почему то в моей памяти всплывает метро "Арбатская" и набор цифр, который я, почему-то запомнил, до меня потихоньку доходит, что это та самая Лена, в которой мы познакомились в баре на "Арбатской" и которую в тот вечер бросил парень. Единственным вопросом остается: откуда она тут взялась? И тут меня осеняет. Я просматриваю SMS, и вижу сообщение от незнакомого номера "Привет. Не хочешь встретиться и выпить? М.". Я, конечно подумал, что это Мила и сразу же пригласил ее в свою компанию. Даже ее вопрос о возможности привести с собой подругу "Ленку, ну ты ее помнишь.." меня нисколько не смущает и я отвечаю "Да, конечно, ей будет чем тут заняться. Лови адрес, зайка. Целую".
Боже мой, и надо же так проебаться! Я понимаю, что оставаться в этой квартире у меня больше нет никакого желания, я наскоро одеваюсь и, не прощаясь ни с кем, выскакиваю из подъезда в холодное подмосковное утро.
Я стою на станции пригородных поездов, пью минералку и курю. "Love is Blindness!"-надрывается в наушниках Jack White. Воистину, любовь слепа. И любовь ослепляет. Поэтому и мы слепы в любви.
Я докуриваю, сажусь в электричку и засыпаю.