Так мы и попрощались,
Ты в Питер, а я в гавно.
Ничего друг другу не обещая.
Какая разница? Все равно.
Мы оба в барах, оба пьем плохой виски,
Оба катаемся в метро по одной карте годами,
Только никак не пойму, а был ли смысл, не разберу, что хотели мы сами.
Ты, понятно, хотела денег, я, как обычно, хотел покурить выйти,
выйти из квартиры на балкон, которого у меня нет, и упасть на землю, не найдя точки опоры, на прощание взмахнуть руками, словно пытаясь взлететь, с сигаретой во рту, не летают.
Представь, если бы ангелы курили? Каково было бы тебе наблюдать, что твой хранитель, на лету крутит себе самокрутку, сплевывая крошки табака на землю.
Курение убивает, было бы поей последней мыслью перед соприкосновеием с землей, мне было бы страшно, я бы, возможно, закричал, или помолился бы, или выругался, но сигареты бы не выпустил, или ты думала, что я упаду с твоим именем на устах, как в кино? Нет, так не случится.

Среди тех, кто прочтет эту запись, обязательно должны быть девушки. И к ним вопрос: "Какого хуя вы сначала говорите одно, потом второе, потом третье, а потом возвращаетесь к первому, но уже утверждая, что это не вы говорили, а я. Какого хуя?"